أن نجلس أمام الشاشة ولا نعرف ماذا. أن نحدّق في نقاط الضوء البيضاء حتى تدمع منا الأعين، حتى تهرب منا الأعين ورماح الأعين من فرط جبننا وإرهابها، ونظل لا نعرف ماذا. أن نكاد نختنق، وأن، أحياناً، نختنق حقاً. بلا جدوى. الكلمات تتمنّع. الكلمات تقلب شفتيها بازدراء. تدير ظهرها كعشيق غاضب. ونتوقها أكثر، الكلمات، كلما استعرت نيران غضبها الطيّب هذا، غضبها المثير هذا، غضبها الإلهي الذي لا نعمة تفوق نعمته. ونعرف. نعرف ونطلبها، نعرف ونناشدها، نعرف ونناديها بأسمائها التي نجهل، نركع ونجمع اليدين وبخشوعٍ نترجّى. أعطينا منكِ كفاف يومنا أيتها الكلمات… بلا جدوى.
ثم، في اللحظة التي نيأس فيها من امكان استجابتها صلواتنا، في تلك اللحظة المطلقة التي ننهض فيها عن الأرض، ننفض الغبار والأوساخ العالقة عن ركابنا، نلعنها بلا رحمة وندير نحن لها الظهر؛ في تلك اللحظة الواحدة التي لا يمكن اجتراحها ولا افتعالها (لأن الكلمات تشمّ رائحة الغشّ كما الذئاب)؛ في تلك اللحظة الكاملة، تبتسم كقمر صغير ينمو، وتمنحنا نفسها. ونحن، نحن المنهوكين من فرط أوجاعها فينا، نحن القتلى من فرط انتظارنا لها، الذائبين في ضعفنا وجبروتها، نتلقّاها بعيون مغمضة كقربان مقدّس، ونروح نكتب.
… هكذا كل يوم الى ما لا نهاية.